Funkenflug

Kurzgesehne Schönheit,
flüchtig doch wie Feuer gleich,
brennt sie,
und verbrennt mich schwer.
Bin gezeichnet nun fürs erste,

Versuch zu fangen meinen Geist,
der taumelt und besessen ist,
vom Funkenflug der fremden Schönheit,
entfacht ein neues Feuer nun,
das mich belebt und neu beflügelt.
Und das nur diese Tragik zügelt.

Die Tragik des so logischen,
die Schönheit ist vergeben schon,
vorbei die Zeit des neu-euphorischen,
ich höre nun den leisen Hohn,
der innren Stimme,
sie spricht zu mir,
"Sie geht zu ihm und nicht zu dir."

Manchmal ist Schliff nicht möglich.
Du wirst dich mit Rohdiamanten begnügen müssen.